第174章（1 / 3）
还有件头疼事，白雪怀马驹了。估计是我们抢回来之前就已经有了，难怪那几匹伙计对她没兴趣。好在我们本来就打算顺着铁路线走。等古斯搞定专利局那档事，就先去路易斯安那……
……
一只满是枪茧的手翻过一页，一双带金环的蓝眼睛缓慢移动，逐行扫过纸页上那些熟悉的……属于另一个自己的字迹。
这个世界的亚瑟·摩根面无表情。
这不是第一次了。
自从画下马掌望台营地的那天开始，每当他写完一篇日记，第二天清晨，那些潦草记录的缝隙里，就会浮现来自另一个世界的记录。
疯了？吃错了东西？还是中了邪门的巫术？——他起初是这么想的。但不管他怎样撕毁、烧掉，甚至干脆更换新的日记本，只要提笔写下新的一篇，第二天黎明，总会有新的段落从纸页深处悄然爬出。字迹和自己的一模一样，像个无言的嘲讽。
他花了老长时间才明白，那确实是另一个“自己”。另一个命运，另一种选择，连写字的习惯、画图的笔触、甚至单词的勾法都如出一辙。但不知为何，那个亚瑟活得顺当太多了。
他刚从该死的瓜马岛爬回来，肺结核发作，每吸一口气都像有把锈刀在割。在这之前，何西阿死了，蓝尼也死了。他在日记里写下绝望，愤怒，这个世界的硝烟和背叛，写对未来的茫然和无力。另一个他，却在抱怨书页太多，计算印刷费用，规划长途旅行，给还没出生的马驹想名字。
同样的季节，同样的日子，命运却像把锯子，锯给他枪火、泥泞、血和咳嗽，锯给另一边掺蜂蜜的药水，荒唐的领巾、皮带、戒指，一起盘算的生活开销……琐事。太多的琐事。
来自另一个男人，一个年轻小鬼。个头比自己略高，但不如自己结实。方向感差得惊人，却能精准追踪到奥德里斯科。花钱如洒水，赚钱又比谁都快。穿得整整齐齐的城里药剂师……有些古怪偏好的混账玩意。
最重要的是药。
那日记帮他提前救出了约翰和艾比盖尔，也让他知道有那么一种药水。是那个叫古斯的小子配出来的，还会给另一个自己兑些甜味。但那些来自异界的词句始终未明确写下名字，只愤愤地抱怨被收缴了烟酒，活像匹在快饿死的马面前抱怨苜蓿不够味的骏马。
他私底下不是没试过寻找，去翻市场和黑市里能寻到的所有药剂铺子，去问形迹可疑的游医，甚至拷问过几个装腔作势的骗子……一无所获。只有更深的绝望和口袋里流失的钞票。
日记本收起，亚瑟斜倚上街角冰冷的墙壁。天还没亮透，他来得太早。诊所大门紧闭，招牌反射着灰蒙蒙的天光，一片冷硬。他需要那药水，或者至少，在彻底倒下前搞到点能让他继续撑下去的东西。哪怕是暂时的。
他还有事没做完。帮派里的女人和孩子，不该死在平克顿的枪下，更不该给达奇那些疯狂的计划陪葬。
晨风卷来股呛鼻的煤烟味。亚瑟低咳几声，烦躁地扫视着逐渐苏醒的街道。就在这时，视野尽头，另一处街角，忽然倒退着走出一个人影。
——是个年轻人。一头乱糟糟的露额深色短发，一身松垮但料子不错的衣服，干净、体面，像个读书的，神情却愕然中夹着茫然，仿佛一个迷路的富家少爷，又或者一只跳窗逃出来的家猫。
潜在的肥羊，或者麻烦。亚瑟冷眼看着那年轻人莫名其妙原地转了一圈，似乎在拼命辨认方向，不感兴趣地移开了目光。然而，下一秒，那年轻人的目光扫过来——
一眼。接着又是一眼。茫然迅速褪去，那双深色的眼睛亮起来了。不是好奇，不是警惕，是起了火一样，肆无忌惮地从他的帽子滑向胸膛，又从胸膛烙向腰间。
没有恐惧，没有避让，只是股贪婪的……
……欣赏。
亚瑟后颈瞬间绷紧，手本能地按向腰间。
这他*是什么眼神？
亚瑟不是什么不谙世事的愣头青。这种……目光，他见识过。在混乱的矿工营地，在藏污纳垢的码头酒馆。他知道有些男人就好这一口，就像有人偏爱威士忌胜过啤酒。
更见鬼的是，另一个自己就是活生生的例子。
但他从来没想过自己会成为被这样盯着看的对象。该死。他以为自己够吓人了：病恹恹，浑身血腥气，肩头压着弹药，腰上两把左轮，一拳头放倒个普通人绰绰有余——这小子是瞎了吗？
可那眼瞎的小子挺直了背，随手耙了耙乱发，居然走过来了。
“抱歉打扰，先生。”年轻人的声音比长相更年轻，带着恰到好处的笑意，视线却像钉子一样铆在亚瑟脸上：“您知道这地方几点开门吗？”
亚瑟冷淡地瞪去一眼：“从没准时过。” ↑返回顶部↑
……
一只满是枪茧的手翻过一页，一双带金环的蓝眼睛缓慢移动，逐行扫过纸页上那些熟悉的……属于另一个自己的字迹。
这个世界的亚瑟·摩根面无表情。
这不是第一次了。
自从画下马掌望台营地的那天开始，每当他写完一篇日记，第二天清晨，那些潦草记录的缝隙里，就会浮现来自另一个世界的记录。
疯了？吃错了东西？还是中了邪门的巫术？——他起初是这么想的。但不管他怎样撕毁、烧掉，甚至干脆更换新的日记本，只要提笔写下新的一篇，第二天黎明，总会有新的段落从纸页深处悄然爬出。字迹和自己的一模一样，像个无言的嘲讽。
他花了老长时间才明白，那确实是另一个“自己”。另一个命运，另一种选择，连写字的习惯、画图的笔触、甚至单词的勾法都如出一辙。但不知为何，那个亚瑟活得顺当太多了。
他刚从该死的瓜马岛爬回来，肺结核发作，每吸一口气都像有把锈刀在割。在这之前，何西阿死了，蓝尼也死了。他在日记里写下绝望，愤怒，这个世界的硝烟和背叛，写对未来的茫然和无力。另一个他，却在抱怨书页太多，计算印刷费用，规划长途旅行，给还没出生的马驹想名字。
同样的季节，同样的日子，命运却像把锯子，锯给他枪火、泥泞、血和咳嗽，锯给另一边掺蜂蜜的药水，荒唐的领巾、皮带、戒指，一起盘算的生活开销……琐事。太多的琐事。
来自另一个男人，一个年轻小鬼。个头比自己略高，但不如自己结实。方向感差得惊人，却能精准追踪到奥德里斯科。花钱如洒水，赚钱又比谁都快。穿得整整齐齐的城里药剂师……有些古怪偏好的混账玩意。
最重要的是药。
那日记帮他提前救出了约翰和艾比盖尔，也让他知道有那么一种药水。是那个叫古斯的小子配出来的，还会给另一个自己兑些甜味。但那些来自异界的词句始终未明确写下名字，只愤愤地抱怨被收缴了烟酒，活像匹在快饿死的马面前抱怨苜蓿不够味的骏马。
他私底下不是没试过寻找，去翻市场和黑市里能寻到的所有药剂铺子，去问形迹可疑的游医，甚至拷问过几个装腔作势的骗子……一无所获。只有更深的绝望和口袋里流失的钞票。
日记本收起，亚瑟斜倚上街角冰冷的墙壁。天还没亮透，他来得太早。诊所大门紧闭，招牌反射着灰蒙蒙的天光，一片冷硬。他需要那药水，或者至少，在彻底倒下前搞到点能让他继续撑下去的东西。哪怕是暂时的。
他还有事没做完。帮派里的女人和孩子，不该死在平克顿的枪下，更不该给达奇那些疯狂的计划陪葬。
晨风卷来股呛鼻的煤烟味。亚瑟低咳几声，烦躁地扫视着逐渐苏醒的街道。就在这时，视野尽头，另一处街角，忽然倒退着走出一个人影。
——是个年轻人。一头乱糟糟的露额深色短发，一身松垮但料子不错的衣服，干净、体面，像个读书的，神情却愕然中夹着茫然，仿佛一个迷路的富家少爷，又或者一只跳窗逃出来的家猫。
潜在的肥羊，或者麻烦。亚瑟冷眼看着那年轻人莫名其妙原地转了一圈，似乎在拼命辨认方向，不感兴趣地移开了目光。然而，下一秒，那年轻人的目光扫过来——
一眼。接着又是一眼。茫然迅速褪去，那双深色的眼睛亮起来了。不是好奇，不是警惕，是起了火一样，肆无忌惮地从他的帽子滑向胸膛，又从胸膛烙向腰间。
没有恐惧，没有避让，只是股贪婪的……
……欣赏。
亚瑟后颈瞬间绷紧，手本能地按向腰间。
这他*是什么眼神？
亚瑟不是什么不谙世事的愣头青。这种……目光，他见识过。在混乱的矿工营地，在藏污纳垢的码头酒馆。他知道有些男人就好这一口，就像有人偏爱威士忌胜过啤酒。
更见鬼的是，另一个自己就是活生生的例子。
但他从来没想过自己会成为被这样盯着看的对象。该死。他以为自己够吓人了：病恹恹，浑身血腥气，肩头压着弹药，腰上两把左轮，一拳头放倒个普通人绰绰有余——这小子是瞎了吗？
可那眼瞎的小子挺直了背，随手耙了耙乱发，居然走过来了。
“抱歉打扰，先生。”年轻人的声音比长相更年轻，带着恰到好处的笑意，视线却像钉子一样铆在亚瑟脸上：“您知道这地方几点开门吗？”
亚瑟冷淡地瞪去一眼：“从没准时过。” ↑返回顶部↑